Это чуство,которое так часто ко мне приходит..

оно мне надоело..



..А ведь я им бредила,бредила всеми своими 36,6 градусами,..



это была ошибка

..моя..твоя.. ошибка..



Это были строки на листах исписанной тетради..

..порванных листах..

листах в клеточку..

в решётку..

как жизнь..,

жизнь которая заключается в пробелах..циферках..значках..

как циферблат



я его не люблю , каждым делением,каждой секундой,минутой..

Каждой точкой я пытаюсь оставить его в прошлом..

..но каждую неделю он возвращается призраком..

..и переворачивает будущее, настоящее ,прошлое..



он владеет всем..

он присутствует в каждом слове..

он красная нитка на черной ткани..

он -это тихий ужас



и я...

я ненавижу..его..

я ненавижу это одиночество..

Это безмолвие 4рех стен..



Это температура 39..

это болезнь..